Retour à casa

Il avait simplement terminé son monologue virtuel en lui indiquant, que lui, lui c'était un putain d'éjaculateur facial de vérité sur la gueule des hypocrites.

Y avait pas tant de grâce que ce que produit le h dans Hemingway, ni même une quelconque volonté de jouer au Ché qui maintenant qu'il a baisé tous les culs de la terre se sent imprégné d'une foutue vertu moraliste, c'était juste lui.

Lui, lui qui s’ramène en racontant que la peau des nichons floque sous son flingue après une descente à la fin fond d'un new York en putréfaction vaginale.

Il rentre et fume sa clope comme après un orgasme balistique merveilleux.

Combien de temps? Combien de temps à le voir souffler sur sa haine de toute civilisation, combien de temps à jouer la seventies passionnée devant ses 'fuck' dépassés? Combien de temps avant de lui dire qu'elle voulait seulement d'un mouton, qui suivrait bassement la société en n'essuyant qu'une seule vague, celle d'une branlette aux toilettes les jours de fête?
Avant, ce n’était pas si mal un mec genre poète maudit qui jouit sur le bruit d'une gâchette, ce n’était pas si mal de la jouer martin Scorsese dans un deux pièces pouilleux du quartier amish, à vol d'oiseau... Putain vous jure... A vol d'oiseau, Soho c'est pas si loin....

Un jour ses excuses seront des mots à l'arrache, un jour ils n'auront plus de sens, comme son livre pas foutu d'écrire, il n'existera plus.
Dans son monde y avait des écrivains avec des beaux noms, des noms classieux et des bouquins avec des titres intelligents.
Il l'aurait saoulée de champagne et l'aurait baisée comme un sauvage sur tous les buffets norvégiens et commodes laquées, et ça, ça ça aurait été foutrement bon...

Mais dans ce monde là, y a qu'des putes et des héros de neige. Quand on éteint la lumière aux states, les égouts vous saluent.